Владимир Штокман. Архив

* * *
Движение черного в душах людских неисповедимо.
Сумрак стекает по трупу издохшего дня.
С этим страхом извечным давние мы побратимы,
Нечистый мой ангел повсюду подстерегает меня.

Черный, сумрачный, мрачный – каких еще надо эпитетов?
Непостижим он как Ночи Великой истинный сын.
Герб его – три хрустальных параллелепипеда,
В них, словно в клетках, беснуются черные псы.

А имен у него миллион, перечислить – пустое занятие,
Звонкой магии слов неподвластна могильная тьма.
И халва похвалы и гудящие гневом проклятия
Утопают бесследно в мрачной пучине дерьма.

Демон мой по ночам мне сказки страшные шепчет.
В них и правда, и ложь потеряли значенье и суть.
По сравнению с ними все байки про ад - младенческий лепет.
Мне от этих рассказов его до конца моих дней не уснуть.

Сколько лет еще будет ко мне приходит он ночами?
Сколько крови прольётся из в страхе прокушенных губ?
Знаю точно – однажды я с ним удалюсь в долину печали,
Вам оставив на память лишь свой разложившийся труп.


1985